Un giravite, di quelli a stella, arroventato. Conficcato nel basso ventre del mio Goldrake dell'infanzia.
Tutti i bambini, specie i fratelli, sono crudeli.
Le propaggini della mia affermazione lambiscono il Portogallo.
I miei piedi di sabbia sfrangiano l'oceano.
Un riflesso in lontananza.
Alghe avvinghiate a una poltiglia di plastica informe.
L'onta riaffiora dal lago del subconscio.
La ics slabbrata nel basso ventre.
Quel che resta del Goldrake di 40 anni addietro.
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